Жил был парень Миша. Нормально жил – родители, друзья-товарищи, никакого босяцтва. Но вдруг что-то в его жил-был не заладилось, да не заладилось  настолько, что Миша стал наркоманом.
    Наркоманил Миша долго и, может быть, даже с удовольствием. Нес из дому, прохожих обдирал,  занимал у кого только мог. Завел обширное количество всевозможных и невозможных знакомств. Стал на учет в милицию. И, как и полагается настоящему наркоману, довеселился до передозировки.
    Слава Богу, спасли.

    Дальше тоже все по накатанной. – реанимация, реабилитация, переосмысление и повторная осоциализация. Семья поняла, поддержала. Пришлось даже переехать. Отец выхлопотал через знакомство место работы приличное, в офисе. Дошло до того, что Миша даже в университет восстановился. А там и отношения с девушкой приличной появились…
    Короче, наркоманом Миша быть перестал. И хотя бы внешне, но стал походить не человека.
    Но, как то раз спешил Миша по темной улице  - с приличной работы на свидание к приличной девушке – и очнулся в реанимации. В тяжелом состоянии. С пробитой головой, без денег, мобильного, вещей и даже обуви.

    И первыми, кто пришел проведать Михаила, были не родители, нет. Так получилось, что первыми пришли друзья-товарищи из прошлой жизни. Те самые наркоманы.
    И…
    Нет, Миша не вернулся в худосочные объятия опиатов и психосимуляторов. Не за этим пришли друзья-упыри. А пришли они за тем чтобы извиниться, вернуть вещи и оплатить лечение – «Прости, со спины в темноте не признали».
   
    Мораль: «Жизнь ничего не дает бесплатно, и всему, что преподносится судьбой, тайно определена своя цена». Аминь.

    Сегодня проснулся среди ночи - почудилось, будто в дверь звонят. Я, как полагается в подобных ситуациях, сонно затаился, притих и начал прислушиваться. Действительно звонили, или сон недосмотренный очередную шутку шутит? Вроде бы тихо…  Очень тихо. И за дверью, и вообще, в квартире.
    И вот тут началось. Сначала мелкие шумы, которые улавливаешь только благодаря сосредоточенности, на ушах повисают. Затем звуки улицы плавно и незаметно становятся жителями квартиры. А потом и сознание (или подсознание – я их часто путаю) подключилось – начало скрипеть по углам, да на кухне шуршать  
    Короче, чего я тяну да увиливаю – бояться  я начал. Как в детстве, когда выключали свет и оставляли одного в комнате… Как в детстве, когда в отблеске фар на потолке чудилось инопланетное вторжение… Как детстве, когда домовые были гораздо реальней любых домашних заданий… Как в детстве, когда среди ночи, устав бороться с изподкроватными страхами, я скребся в комнату родителей…
   
    И только я подумал, что как в детстве, сразу стало хорошо и спокойно. Ну, ведь как в детстве же! Причем, хорошо и спокойно стало не только мне, но и квартире – она утихла, свернулась и заурчала.
    Тут стоит отметить, что когда нам с квартирой благостно, мы начинаем размышлять. В этот раз мы задались закономерным в данной ситуации вопросом – а чего ж это я, взрослое, двухметровое существо в трусах испугалось темноты? Конечно, если отбросить ностальгию по утраченному детству…
   
    И, как это обычно бывает в полудреме, ответ явился тут же – четкий, сформулированный, понятный, обличающий в невежестве сотни тех, кто ломал голову над этим вопросом до тебя, но при этом забывающийся, стоит только окончательно проснуться. Правда, иногда бывают исключения и кое-что удается спасти… Вот они – жалкие крохи моих ночных размышлений.

     Темнота пугает не чернотой, а количеством! В самой темноте нет ничего страшного. Пугает пустое пространство окутанное этой самой темнотой. И, чем больше этого пространства, и, соответственно, количество темноты на нем умещающейся, тем страшнее. То есть, жителю однокомнатной квартиры не так ссыкотно, как жителю двушки. Страхи жителя двушки – ничто по сравнению со страхами обитателя четырехкомнатной квартиры. Но эти люди слабаки, по сравнению с владельцами частных домов на краю города. А самые смелые люди живут ни где-нибудь, а в замках!
    На мысли о том, что мы, современные жители многоэтажек и мегаполисов, духовно ничтожны в сравнении со средневековыми обитателями деревень - ведь мы даже представить неможем какие объемы темноты им приходилось побеждать какждую ночь, я благополучно заснул.
    И, Слава Богу. А то б еще немного, и я бы понял ЧТО-ТО ОЧЕНЬ ВАЖНОЕ.

Две закрытые туалетные кабинки.

Голос из кабинки №1: Ээээ, простите…
Голос из кабинки №2 : Да-да.
Голос 1: А у вас туалетной бумаги случаем не будет?
Голос 2: К сожалению, нет.

Две минуты спустя

Голос 1: Ээээ… А может газетка какая-нибудь найдется?
Голос 2: Мне очень жаль, но газетки тоже нет.

Еще две минуты спустя

Голос 1: Полтинник по десятке разобьете?

Вывод: иногда все-таки стоит размениваться на мелочи.

С добрым утром;)

    Как-то раз, пусть и ненадолго, в моей жизни случилась военная кафедра – отец устроил. Сам я туда отказался поступать категорически – уже нашел хороших людей, которые на довольно таки небольшие деньги согласились помочь не служить. Но батя был непреклонен. По-моему, он с моих младых ногтей мечтал, чтоб я хоть краешком носа, но нюхнул казармы. И своего добился – меня зачислили посреди учебного года. В артиллеристы.
    Не любили мы эту кафедру люто. Но, трезво понимая, что по сравнению с настоящей армией – это синекура и детский сад, крепились. Да и взвод подобрался замечательный. Не взвод, а сборище колированных разгильдяев.
    Единственный, и довольно таки большой минус – офицеры, пытающиеся нам вдолбить все премудрости и хитрости стрельбы из гаубицы Д 30. Зажравшись в нашем захолустье, эти кадровые майоро-полковники, с душой глумились, муштровали, лупили деньга за все на свете, не забывая каждый день угрожать отчислением. После которого, по их стойкому убеждению, у студента был только один достойный выход – застрелиться из этой самой гаубицы, на плацу, перед взводом. Хотя, по-моему, надо было попытаться кого-нибудь застрелить, чтоб тебя выгнали…

    А потом среди года пришел новый подполковник с дивной фамилией Кулько. Звали его, по-моему, Русланом. Лет сорока. Из России на родину вернулся. В Запорожье.
    Его сделали нашим взводным.
    Солдафон, со специфическим юмором, строгий как черт, частенько с суровым бодуном на дне прищуренных глаз. Жесткий короче мужик. Он не сюсюкал, не вдалбливал, он пытался научить. Тактике. Он прекрасно понимал, что нам это не надо. Но это было его работа. А ее он привык делать четко. Он с упоением рисовал совершенно феерические и немыслимые для нас схемы наступлений и обороны, гонял нас по каким-то перелескам с тяжеленными бусолями, заставлял по несколько раз переписывать контрольные, и, неважно, сколько для этого требовалось времени, добивался того, что на плацу мы шагали четко в ногу. А деления угломера мне пару раз даже снились.
    Но, несмотря на все это, его любили даже самые отпетые распиздяи. Почему? Потому что бывало он среди пары прерывался, присаживался на край стола и начинал рассказывать. Всякое и разное. Смешное и страшное. Иногда с матерком.
    Скорее всего, он воевал. Наверное, в Чечне, потому что для Афгана молод. Почему я так думаю? Он с какой-то особенной шипящей злостью произносил слово духи. А может и не воевал… Может просто произносил…

Вчера, по окончании рабочего дня, дошел до меня слух, что вечерний показ «Самого лучшего фильма» в кинотеатре им. товарища Довженко будет не совсем обычным. Ну, я существо любознательное – посиму ровно в семь был в кине.

( И, знаете, не пожалел… )

    Я в одностороннем порядке познакомился с этой женщиной недели две назад. В маршрутке. Как ее зовут – мне неведомо. На вид ей лет 50. Одета как женщина лет 50-ти. Совершенно обыкновенно. Заурядно.
   
    Дело в том, что в направлении моей работы, ходит всего один маршрут автобуса. Соответственно, в нем ездят одни и те же люди. Зачастую, в одно и тоже время. Так вот, если я задерживаюсь на работе, и выхожу на остановку часов в 8 вечера, то обязательно встречаю ее.
    Модель поведения в транспорте у меня стандартная: если удалось сесть – читаю, если удалось влезть – просто стою, если удалось – значит повезло. Единственное, что остается неизменным: я всеми мыслимыми и наоборот способами стараюсь не участвовать в том, что в маршрутке происходит. Но эта женщина (простите за пафос) все-таки раздробила скорлупу моей транспортной отрешенности. Надолго.

    Началось все с того, что в нашу первую встречу, она передала за проезд водителю на 25 копеек больше. Этим наше знакомство и продолжилось. Каждый раз, когда я ехал с этой женщиной в одной маршрутке, она передавала на 25 больше положенного.  И, если вдруг водитель это замечал, ни в какую не хотела их брать обратно. Всегда.
    А вчера случилось так, что нам и после пересадки оказалось по пути. И что вы думаете? Вы правильно думаете – опять 25! Да простят мне мое любопытство дамы с редки славянским именем, но я не удержался, и заговорил с этой женщиной. Вернее она заговорила первая… Неважно… То что она рассказала…

    - 25 копеек… Все дело в том, что моему сыну дали 7 лет за разбой. Этой осенью. Что-то не поделил на остановке с каким-то пьяным. Завязалась драка. Ну, у меня сын на самбо 7 лет ходил…  А тут как раз наряд… Сына взяли. Позже оказалось, что время драки тот мужик потерял кошелек. Сыну в райотделе подбросили другой. Пришили разбой.
    Причем здесь 25 копеек? Когда мы выходили из здания суда после оглашения приговора, я случайно услышала разговор «жертвы разбойного нападения», со своим приятелем. Он шутя и улыбаясь рассказывал о том, что в потерянном кошельке у него лежало всего 25 копеек. А еще я знаю, то он работает водителем маршрутного такси…
    Конечно, это глупо, смешно и не серьезно, но что я могу сделать? Престарелая женщина… Одна…
    Пусть они блядь всех подавятся этим 25 копейками…
    25 копейками…
    25 копейками…
    25...
    ...копейками...

    И зарыдала…

    Я вышел на две остановки раньше положенной, и дальше пошел пешком. И сам не заметил, как совершенно рефлекторно начал подбрасывая в руке монету. Достоинством в 25 копеек. Достоинством в 7 лет. Четвертак. Обыкновенный четвертак. 

    Может быть тот самый…
    Херня…

    Снег повалил неожиданно. Просто пошел. Облака, похожие на размокшие картонные коробки, в один момент взяли, и разродились снегом. Причем, если уж проводить параллели с родами, разродились минимум тройней.
    ЗасЫпало все: утоптанные черными следами дорожки; пока еще немногочисленные собачьи какашки-подснежники; разбитые в грязь автомобильными шинами дороги; продрогшие деревья… Все было укрыто замерзшим дождем. Даже тот выводок ангелов, который нарисовала во дворе на снегу собственными телами соседская детвора, стерло недолгим, но обильным снегопадом.
Так хозяева убого жилища готовятся к приходу важных гостей: вытирают пыль на подлежащей утилизации мебели, пылесосят дышащие трухой ковры, моют протертый, порванный, местами прожженный, линолеум, пытаясь скрыть общую картину нищеты…

    Снег… В детстве я любил его не меньше. Но в своем обожании был предвзят – считал, что снегом можно назвать только то, что может лепиться, скатываться и превращаться в снеговика.  Так вот, снег, выпавший вчера, был именно таким. Он скатывался с удовольствием даже для себя самого. Мне так кажется. Но на большого, полноценного, морковно-веточного снеговика времени не было. Его не хватало на ту детскую обстоятельность и упорство (читай высунутый язык и мокрая до тела одежда), с которыми должен быть вылеплен идеальный снеговик. Просто воскресенье получилось суматошным, хотя и не особо продуктивным.

- Но как же… Такой снег, а мы без снеговика…
- Ну, если на большого не хватает времени и сил, давай, слепим маленького…

Слепили. Буквально за три минуты.

- Ой, какой хороший получился. Миленький. А как мы его назовем?
- Мы назовем его Сеня… Ну, потому что он снеговик…
- А мне жалко его такого крохотного на холоде оставлять – он такой маленький и беззащитный.
- А что нам мешает взять его с собой?!…

    Со вчерашнего вечера в морозильной камере нашего старенького холодильника «Донбасс» живет маленький снеговик Сеня. Причем, в отличие от всех тех снеговиков, которые мне встречались, жизнь этого наполнена смыслом. Он – своеобразное напоминие и символ… Символ того, что на что-то хорошее, доброе и приятное всегда можно найти чуточку времени. Пусть не так много как хотелось бы, но можно…

    Единственное, чего я боюсь – теперь каждый вечер морозильной камере придется приносить в жертву мороженное… Снеговик же должен расти?

    Сидим с товарищем на лавочке с видом на заводской пейзаж. Забор, а за ним цеха, трубы, дым, шум производства. Кто был в Запорожье - тот поймет. У нас три завода на одного городского жителя.  Вдруг из какой-то ограмадной трубы начинает валить что-то уж совсем неимоверное - мутно, вонючее, густое. Этакий атомный взрыв миниатюре.
   
    Тут у нас состоялся диалог которым я хочу поделиться:
    Я (задумчиво): Интересно, когда же Господь нас всех накажет, за то, что мы с этой планетой сотворили и продолжаем вытворять? Апокалипсис какой нашлет, что ли...
    Он (философски): Я думаю, что никогда. ОН нам доверяет, и считает, что с это задачей мы справимся своими собственными силами.

    Занавес.

17:00. Переполненный троллейбус.

Свободное место. Возле него стоит молодой парень и женщина лет 40.
Женщина: Присаживайтесь, молодой человек.
Парень: Нет, что Вы! Спасибо. Вы садитесь. Я  постою.
Женщина: Ой, не стоит. Я только из дому, а вы, наверное, с работы…
Парень: Вы же женщина. Не могу я так. Как я при Вас сидеть-то буду?!
Женщина: Да прекращайте, молодой человек. Я свое в транспорте насиделась…
Парень:  Все равно не могу я так. Вот Вы же, наверное, рожали, а я в армии не служил…
Немая сцена. Женщина садится

Занавес

    Знакомый работает в прокуратуре. Хотя нет, наверное, правильнее, знакомый жжет в прокуратуре. От работы там дохнут. Приходится жечь. Он и рассказал эту историю.

 
    - На днях заходит ко мне в кабинет дедушка. Настоящий такой дедушка. Старый, щуплый, с хитрым взглядом. Такие правду всегда ищут. И говорит, мол, проблема у него. Обманули его, пенсионера болезного.
    По местному телеканалу идет передача из разряда – угадай зашифрованное слово, посчитай треугольники, вычисли вес гирек… Вот сейчас дозвонись и назови зашифрованное слово. «Денежный дождь» называется. Ну, каждый первый ее видел, каждый второй пытался дозвониться. Там еще тетки с большой грудью в течение часа тараторят что-то типа: «Нет, ну я не понимаю, неужели никому не нужны 10 тысяч. Да какие 10, 11 тысяч гривен. Это же так просто. Так просто. Антоним слова папа. Всего четыре буквы… Времени остается мало. Ладно, уговорили, 12 тысяч». И так далее…
    Так вот этот дедушка вычитал в бегущей строке, что первые 12 секунд разговора бесплатно. И давай названивать. Когда пришел счет за телефонные услуги – дедушка тихо впал в предынфарктное состояние. И вот теперь хочет правды и не хочет оплачивать счет.
    Но это еще не все. По складу ума, образованию и какому-то диплому дедушка оказался физиком, причем патентованным. То есть, время для него (12 секунд) величина не абстрактная, а сугубо материальная. Поэтому он точно уверен, что его обманули. Что и предложил доказать на практике здесь же, в кабинете помощника прокурора. Он схватил телефон, извлек из кармана немыслимой конфигурации секундомер, и с воплем «Вот смотрите», начал набирать на рядом стоящем телефоне номер.
    Дедулю еле угомонили. Потом еле выпроводили. После чего решили все-таки разобраться, для чего позвонили на Укртелеком. Уточнить, как же все на самом деле то было. Уточнили. После вопроса оператора, «Он к вам с секундомером приходил», все стало ясно.
    Жаждущий разбогатеть дедушка, дозвонился в программу «Золотой»…тьфу «Денежный дождь» 162 раза в течении недели. Каждый раз, разговаривая меньше 12 секунд. Дедушка не обратил внимания на приписку маленькими буквами о плате за соединение.

    - Вот честно тебе скажу, сколь работаю в прокуратуре, таких дедушек сотню перевидал. А такой секундомер - первый раз… :)

-…от этого страдает качество жизни. Поэтому каждый выбирает сам – прожить меньше, но без особых страданий, либо жить долго, но в постоянных муках, - подытожил врач.
- Спасибо вам большое. А можно мне для полноты картины самому пройти экспресс-тест на ВИЧ? – Витя закрыл блокнот и вопросительно посмотрел на Станислава Петровича.
- Да, конечно, я сейчас позвоню, договорюсь, - доктор поднял телефонную трубку, набрал номер и что-то забубнил.
«Хороший мужик, хоть и завалил всякими терминами. Зато обстоятельно и по полочкам», - думал Витя, пряча в сумку диктофон и блокнот.
- Все, Виктор, договорился. Пойдемте на четвертый этаж, нас ждут, - Станислав Петрович поднялся первый, открыл дверь и посторонился, пропуская парня вперед.

1 декабря – международный день борьбы со СПИДом. Материал об этом свалился на Витю в последний момент. «Мало того, что в номер еще не сданы еще две полосы. Так тут еще и ВИЧ, - про себя злился Витя, поднимаясь вслед за доктором по истертым больничным ступенькам. – Ну, ничего, нет нам поможет. В конце концов, об этом писано переписано. Правда, только зачем мне этот тест…»

( Обещаю, будет интересно )

    Вчера родилась одна моя бабушка и умерла другая - вот такое вот жизненное коленце. Я особо не расстраивался, ну не были мы близки с умершей бабушкой, так - родственники да и только... Поэтому я особо не переживал - но на похорона пошел. Честно - больше мать поддержать, чем усопшей последний долг отдать. А если уж совсем честно - просто давно не был на похоронах...любознательность блядь...

Люди...

Спасибо вам за то, что во время отпевания у вас играет Бумер и Бригада! Чуть не разрыдался - как символично то! Такие душещипательные  мелодии, да на похоронах - сразу вспомнил, как погибал Саша Белый!

Спасибо Вам, святой отец за кроссовки найк за 1700 грн!

"- На кладбищенские?
- Да, на кладбищенские! И не забудьте заказать на 40 дней литургию - лучше в нашей церкви! Вам - скидка!"


Спасибо Вам, добрые товарищи гости, за ту атмосферу веселья и непринужденности, которую вы создали на поминках, с шутками и прибаутками кормя столовского кота!

Спасибо тебе бабушка!

В каждом мобильном телефоне в опции СМС есть функция "Шаблоны" или "Готовый текст". Там собраны нетленные перлы, типа "Перезвони мне" "Как дела" и прочее. Зачем - не понятно! Лично я, ни разу ей не воспользовался за все время телефонообладания.

А вот вчера случайно залез в свой очередной, непонятно откуда взявшийся телефон, в эти самые "Стандартные тексты". Был немного шокирован, сначала даже хотел написать об этом небольшой рассказ - но стало лень. Поэтому просто выкладываю смс-шаблоны. Особенно прошу обратить внимание на последний - это какая же жизненная драма заставила конструктора или русификатора внести такой стандартный текст?

1.Не смог дозвониться - пожалуйста перезвони! (видать что-то произошло - тут и далее прим. автора)
2.Срочно свяжись со мной!
3. Как дела? (слава Богу дозвонился (сь))
4. Когда ты прийдешь?
5. Я пришел!
6.  Всего доброго и  до скорой встречи
7. Где ты?
8. Я по тебе скучаю!
9. Я вернусь!

Это же целая история любви, это - целый диалог двух влюбленных обращенный в никому ненужную функцию, это же...

Или мне просто показалось?